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Translation: The poet hath, to serve as coin,
Stars in his waistcoat pocket.
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Le temps qui s’écoule fait bien ;
Et mourir ne doit être rien,
Puisque vivre est si peu de chose.
(Mais) la conscience, mon pauvre ami, c’est comme les gants de Suède : ça se porte sale.
Du luxe, des haillons, de la clarté, des cris
Et de la fange. C’est le trottoir de Paris !
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